Cuaderno

Estoy escribiendo todos los días (a la misma hora, a esta hora) para tener algo que ocultar.

Hablando del tren

No me importa esperar. Le voy a decir que no me importa esperar. Se dará cuenta que le hablo a ella? De mí (sólo) siempre se espera lo peor, consecuentemente, de mí se recibe lo peor, que no es lo mismo que decir que (sólo) siempre entrego lo peor. Habría que interiorizarse en el tema y sacar conclusiones. Todo esto, mientras esperamos que construyan las vías de un tren que me lleve a donde quiero estar.

Sobre todo porque digo Miedo -Cuánto tiempo pasa. Y lo pensé mil veces. Esperablemente (deberíamos inventar esa palabra), era más armónico en mi mente, o simplemente las palabras fueron mejor escogidas en el colectivo yendo o viniendo de algún lado, pero no cuando uno se sienta a escribirlas. Igual me dio un poco de gracia porque pensé en un juego de risas, no de sábanas, y salí corriendo a escribirlo. Pero todas las palabras ya fueron dichas, o aún peor: escritas; y están manchadas y están gastadas y quién sabe qué más. Repito hasta que se rompe el nexo, todo desaparece y hasta el silencio carece de sentido. Y cuánto tiempo pasa, y esto no termina nunca, y en diez años voy a tener treinta y pico, y dejá de mirarme así, "I am none of these things".