Esto no es algo que esté escribiendo, porque hoy no pude. Pero no es cuestión de desparramar culpas. No pude escribir hoy, como la otra noche no pude quitar todas las cosas de mi mente para poder "curarme". Como anoche no podía dormirme, o como muchas cosas más. Es más o menos como cuando leo demasiado y después no puedo vivir. Claro. Ese fue el problema. Cómo puedo leer esas historias... esas emociones... y quedarme donde estoy y no sentir más que la duda y no ir a buscar todo lo otro, y lo demás, y eso que sienten, y el great perhaps. Yo jamás me hubiese quedado en este lugar de no haber renunciado a sentir algo que valiera la pena. Pero ahora leo lo que Fitzgerald me cuenta (a mí, personalmente, con palabras que entiendo tanto) y no puedo evitar sentir cómo todo empieza a... a qué? Qué es esto?


I'm not as callous as you think, I barely breathe when you are near.